Bibliographie

Depuis leur plus tendre enfance, tout se passait comme dans un rêve; c’est étrange comme la vie ressemble parfois à un pauvre roman à l’eau de rose.
C’étaient des retours d’école mouvementés, pleins d’aventures et pleins de conversations, pleins d’air et pleins de vie, avec toujours un peu plus de soleil que permis, supplément gratuit. C’étaient des retours d’école comme les racontaient les grands-mères, des retours d’école comme il n’y en a plus, avec des chardons accrochés aux cheveux et des souvenirs à entasser pour plus tard. C’étaient des retours d’écoles haletants, au grand galop, pleins de trésors pour les mamans. Carole ramenait toujours quelque bouse accrochée au fond de son pantalon et Lilou ne ratait jamais la saison des bleuets, des boutons d’or et des coquelicots.
Elles avaient pris goût à une liberté qui leur paraissait tellement évidente; comme boire et manger. Elles en avaient les moyens. Elles étaient heureuses de vivre et de courir, elles respiraient juste un peu plus d’air que les autres; qui le leur reprocherait?

« Marc veut comprendre. Submergé d’images, noyé d’informations, il veut saisir la logique et les sentiments qui poussent les hommes. Il cherche parmi les complexités du pouvoir à trouver une cohérence à son statut de citoyen.
Alors lui vient une idée insensée. Enlever un représentant de ce pouvoir pour l’interroger à sa manière, et enfin savoir…
Cette histoire est tirée d’un fait divers tragique. Avec l’aimable autorisation de la famille. »

Alors c’est maintenant. Je sens qu’il va falloir que je m’excuse… de n’être qu’un navrant petit bourgeois, imprégné jusqu’au sang de méfiance, de précaution, de prudence, un être pusillanime… Un peintre à l’unique couleur, monochromique par couardise, incapable du moindre risque, soucieux et retenu jusqu’au handicap du regard des autres ou de ce qu’il imagine dans ce regard, sans plus de courage qu’un escargot rhumatisant.
Un Français moyen ! Tu crois pas si bien dire ! Un mollusque fait homme, une statistique vivante, une moyenne réincarnée, un rampant, un courte-cuisse, un mou du zob, un champion du quelconque avec un grand K.
Il va falloir que je m’excuse de cantonner mon originalité à des aspirations végétales, la fidélité, la franchise, le respect, la tempérance, la non-violence. De brandir bêtement le drapeau rose de mes bons sentiments, de servir ma soupe sucrée et mes espoirs en guimauve, mes ambitions de réconciliation pour un monde en carton-pâte où tous les hommes se suceraient la poire, indéfectibles défenseurs d’une paix molle et malsaine, idéal de premier communiant.
Au royaume des gentils, les mous auraient peut-être un droit de parole.
Parce qu’il reste une question obsédante : un éjaculateur précoce peut-il être un homme de pouvoir?
Alors il va falloir que je m’excuse aussi auprès des autres, les bandants, ceux qui connaissent vraiment la vie et les hommes pour les avoir pratiqués sous tous les angles et par tous les trous, ceux qui ont mouillé le maillot, expérimenté l’amour sous toutes ses formes et à grands coups de boutoir, et fait fructifier le capital de leurs appétits, de leurs fantasmes et de leurs ambitions. Les « double-rate », les cyniques, les morts de faim, les trompe-la-mort, qui possèdent le courage unique de profiter de leur vie pour la vivre et qui, au passage, par conséquence involontaire, par déduction mathématique, dirigent le monde sans en faire un flan.
Et c’est moi, le péteux, avec mon expérience de gastéropode abyssal, ma bite monovaginale, mon univers sclérosé d’héritier de toutes les traditions castratrices, mon imagination de poulet industriel, ma culture de poisson rouge téléphage et mes ambitions de pissefroid, qui vient vous baver 300 pages sur la rondelle.
Comme ça, tranquille, avec l’incroyable audace d’être sérieux.

Pourtant j’avais bien commencé. J’avais acheté un dictionnaire balèze et je m’étais attelé à Nietzsche, à Kant, et tous les collègues. J’ai dû renoncer très vite. Soit que je ne m’y suis pas pris dans le bon ordre, soit que je suis trop vieux et un peu ramolli du bulbe. Au début, j’arrivais à comprendre une phrase par page, et petit à petit, je parvenais à piger des petits paragraphes, je m’habituais au jargon. Et puis en fermant le bouquin, je m’apercevais que je ramais autant qu’avant, pire, que j’en avais pris un coup terrible à l’amour-propre et à la dignité. Moi qui rêvais de me forger un avis, de trouver une voie cohérente à mon existence, je me rendais compte que je n’étais même pas capable de comprendre la philosophie. Moi qui souhaitais donner à ma vie un sens logique et réfléchi, j’en étais réduit à mendier dans les bouquins les miettes de pensées à ma portée et je  découvrais parfois l’effroyable fierté d’assimiler, de-ci, de-là,  quelque raisonnement hasardeux. Du moins en avais-je la sensation, jamais la réelle assurance. Et toc, je faisais partie du troupeau, celui à qui il n’est pas demandé de comprendre, parce qu’il en est tout simplement incapable. Et moi qui me croyais intelligent!

J’intégrai consciemment la foule des anonymes et des insignifiants et je me surpris à pester avec eux, à n’être jamais content, à râler qu’on ne nous écoute pas, et ultime signe d’intégration, à pester qu’ « on nous prend vraiment pour des cons » !  Je n’étais ni du côté des charlatans ni de celui des philosophes, mais j’étais simplement assimilé à la mouvance imprécise de la société. J’en avais tous les symptômes, y compris ceux de l’impuissance et de la paranoïa…

…Philosopher dans ces conditions pour un mec normal, c’est du masochisme, c’est presque suicidaire. Ne reprochez pas aux hommes et aux femmes moyens de se protéger, de se recroqueviller sur leur famille et sur leur vie, ne leur reprochez pas de se consoler avec de pitoyables ersatz de vie et des joies achetées au système comme autant d’indulgences. Peut-être même est-ce la trace de leur véritable réflexion. Combien d’hommes et de femmes prêts à se battre pour leurs idées, prêts à défendre leur volontés profondes, prêts à faire valoir leurs droits, à exprimer leurs sentiments, ont-ils enfouis tout cet espoir sous une vie matérielle tranquille et la sécurité d’un foyer bienheureux. Avaient-ils vraiment d’autre choix ? Ne sont-ils pas plus sages parfois que les pauvres fous que l’on voit s’agiter vainement devant les défilés ou à la sortie des supermarchés, du moment que eux ont compris qu’ils n’avaient pas droit au chapitre, que l’on n’attendait rien ni de leur avis, ni de leurs envies. Je vous en montrerai moi des philosophes modernes, submergé par les emmerdes, aux prises avec des familles pachydermiques, et s’acharnant à distiller de cette médiocrité l’essence obstinée d’une improbable joie.
Ne soyons pas trop méchants. C’est dommage, c’est même dégueulasse. C’est dommage que la sagesse nous conduise irrémédiablement à la solitude ou au renoncement. C’est dommage que cet hédonisme à la petite semaine (je hasarde le terme) soit toujours synonyme de résignation. Mais c’est le destin écoeurant de celui qui relève le défi insensé de philosopher dans les repères de l’argent, de la force, de la ruse, et de l’intelligence.

Soyez heureux, humbles mortels, car une vision m’est apparue qui m’a révélé les secrets de la vie, les secrets de la vie éternelle.
Il était calmement posé sur un songe, apaisé, et pourtant il devait être mort. Il était peinard, tranquille. Aucune angoisse.
Il y avait juste un petit truc qui le chiffonnait: Il aurait voulu communiquer avec les vivants. Pas pour s’accrocher à la vie, pas par peur d’affronter la mort ; franchement il n’avait pas l’air de s’en faire pour ça. Non, plutôt pour rendre service. C’est pour ça qu’il a essayé d’entrer en contact avec moi…

…Vous frappez pas! C’est juste pour vous dire qu’à choisir, dans l’état actuel des choses, il vaut mieux s’abstenir. Rien d’autre. Tout le contraire de Blaise (oui Pascal) en somme. Lui il nous explique que dans le doute, il vaut mieux croire en dieu, ça mange pas de pain. C’est pas cher et ça peut rapporter gros.
Et nous on affirme le contraire! Dans le doute ( et il y a toujours un doute) il ne faut croire en rien et appliquer au plus près les convictions de nos cœurs et de nos intelligences. Le doute ne peut être qu’un facteur supplémentaire d’erreur. Et on n’a pas besoin de ça! Qu’est-ce qu’on risque ? Que dieu existe ? Mais s’il est bon il ne nous reprochera rien! Il sera peut-être même fier de nous. Parce que nos volontés sont saines! Alors essayons de les honorer. Ne pas croire, ne pas adorer, ne pas craindre, c’est peut-être même la seule manière de faire confiance en sa bonté, c’est le plus grand acte d’amour qu’on puisse lui témoigner. Après tout si dieu est susceptible, rancunier, orgueilleux, aurez-vous envie de l’aimer?…

…Allez, on va faire plaisir un peu aux cathos, on leur doit bien ça. L’abbé Pierre disait : « il y a deux choses à réussir dans la vie, aimer et mourir ». Evidemment il a raison, mais on aurait pu dire, être heureux et mourir. Parce que dans « aimer », surtout s’il faut aimer tout le monde, on sent se pointer le sacrifice, le truc douloureux, la mission. Mais il n’y a personne à racheter, aucune souffrance à endosser pour l’autre. Etre heureux c’est vachement moins exigeant. Et ça revient au même si on a compris que la liberté, l’égalité, la fraternité, ça sert juste à accepter que l’autre ait le même profond désir.
Et la mère Thérésa, et la sœur Emmanuelle, vous les avez entendues se plaindre ? Vous les avez entendues parler de sacrifice ? Non, simplement de bonheur. Et elles ont refusé les honneurs jusqu’au bout parce qu’elles n’ont pas compris qu’on les félicite juste pour s’être données les moyens d’être heureuses ! Peut-être même se sont-elles souvent trouvées bien égoïstes…

…D’accord, y a un truc qui cloche. C’est justement peut-être l’avidité, le besoin de se remplir, l’envie d’ivresse. Non qu’il faille se contenter d’une sagesse austère, non qu’il faille se restreindre ni s’autocensurer. Mais l’avidité doit s’arrêter d’elle-même au respect de l’autre, à la décence, à la pudeur. Juste parce que le bonheur des uns ne doit pas faire souffrir l’autre ni le brimer. Vous verrez que tout s’équilibre comme par enchantement et que la fuite en avant du plaisir stoppe toute seule, que le manque se rassasie de beaucoup moins qu’on ne pense, que l’envie devient par miracle plus facile à combler.

Ça n’a l’air de rien, mais c’est la révolution.
J’ai un tonton qui fait des voyages. Il a bossé comme une mule toute sa vie et il profite de sa retraite, le brave homme. Il est heureux, je crois. Il m’a montré son petit carnet où il tient les comptes. Un registre où il inscrit la date et la destination des vols. Prendre l’avion, c’était son rêve. Et le voilà qui bat des records ! Déjà plus de 30 vols ! Il dit ça avec beaucoup d’émotion et de fierté dans la voix.
Pas loin de chez lui, habite un climatologue, un chercheur, un mec érudit, qui cause dans le poste, un savant, tout sauf une andouille, et qui lui aussi semble avoir trouvé un sens à sa vie. Il nous explique qu’il refuse de prendre l’avion, pas parce qu’il a la trouille, mais par conviction, par respect pour l’environnement, par retenue. Drôle d’oiseau! Encore un huluberlu. Mais voilà, mine de rien, ce gars-là fait la révolution!!!!…

…Les révolutionnaires qui brandissaient des tronches sanguinolentes au bout de quelque piquet devaient avoir une vague conscience qu’ils étaient en train de foutre la merde. C’était dans leur intention. Rien n’est moins sûr pour les révolutionnaires modernes. C’est ça qui est nouveau. La nouvelle révolution est de prime abord non-violente, elle s’apparente à une forme de sagesse, elle cultive des valeurs de fraternité, mais ce n’est pas en cela qu’elle innove. Elle innove dans le sens où c’est une révolution qui ne se fait en réaction ni au manque, ni à la privation (de liberté, de nourriture), ni à la souffrance, mais en réaction à l’excès. De fait, elle ne nourrit pas de haine particulière, elle n’a pas de volonté d’abattre, elle n’a pas d’organisation ni militaire, ni sociale, elle n’est pas épidermique. Elle s’impose par la nécessité et la raison. Elle est une révolution culturelle, due à l’évolution des sensibilités, à des prises de consciences individuelles. Elle innove dans le sens où elle n’est pas une révolution de groupes, de clans, de classes, elle est une révolution d’individus. …

…Mais qu’on ne s’y trompe pas. La modération n’est pas une utopie de plus ni une solution, ce n’est pas un concept, ni un programme. C’est une aspiration, et c’est à ce titre qu’elle est inévitable. C’est une réaction sensible au monde que nous vivons. Les inégalités criantes doivent se résoudre, les esclaves se révolter, les opprimés s’insurger, les pauvres renverser les systèmes. L’histoire nous apprend que toujours s’opère ce changement violent en réaction à une trop fort déséquilibre.
Aujourd’hui encore s’établissent les conditions d’une telle explosion. Cette fois à l’échelle planétaire ! La modération s’impose donc simplement comme une envie de résoudre l’équation instable de notre monde par la paix. L’idée nouvelle vient du fait qu’on puisse résorber les différences trop dangereuses par un nivellement volontaire, et non par des actes violents et forcés. La nouveauté vient du fait que les injustices font souffrir aussi, mais pour des raisons différentes, ceux et celles qui en bénéficient ou qui en sont juste les témoins. La nouveauté est que notre pouvoir de connaissance et d’information décuplé plonge notre œil dans toute la misère du monde avec une précision chirurgicale et une persévérance jamais égalée. Le seuil de tolérance évolue, voilà la cause inattendue d’une révolution d’un autre type. La nouveauté est que le cœur, qui est avec l’extrême bout du sexe, une partie des plus sensibles de notre individu, ne peut se tenir à l’écart, il ne peut plus se cacher, il est forcément impliqué dans les tribulations des injustices, des différences et de la misère du bout du monde.
La modération, plus que le partage, est d’abord une proposition spontanée de notre sensibilité pour trouver une solution individuelle à une conscience permanente de notre implication dans les saloperies humaines globalisées. …

Socrate prétendait ne rien savoir. A vrai dire il se vantait un peu, et ses fanfaronnades ne lui valurent d’ailleurs rien de bon. Mais avouer malgré tout que notre savoir (qui existe, c’est tout bêtement ce qui correspond à notre culture) est entaché des erreurs, des croyances, et des faiblesses de notre passé, et que notre pensée (qui existe, c’est elle qui imagine et organise les péripéties de notre avenir) subit l’influence de ces égarements, des mauvaises interprétations ou compréhensions des textes et des paroles, et mêle aux éclairs de lucidité la confusion extrême de la multitude des idées, constitue un point de départ pour appréhender sereinement notre actuelle condition d’humain. Voilà en quelques mots, les défaillances et les dérives inévitables (et inévitées) qui sont le matériau avec lequel la raison doit bâtir notre avenir, et que je vous propose de regrouper sous le nom générique de malentendus. Mais éclairons notre raisonnement (toujours hasardeux on est bien d’accord) à la lueur de quelques exemples.
C’est dans la vie de tous les jours (ce qui ne veut strictement rien dire) qu’il faut puiser le matériau de base de notre raisonnement. Et c’est pas ça qui manque!

Il suffit de parler avec les gens, simplement, des divers sujets politiques ou de société pour s’apercevoir de la confusion qui règne dans notre esprit. Il est rare qu’une conversation un peu prolongée (disons cinq minutes) n’apporte pas chez la même personne sa dose de contradiction. Faites l’expérience vous-même, vous vous apercevrez que les contradictions ne tardent pas à se bousculer dans la bouche de votre interlocuteur quel qu’il soit, ou dans la vôtre. Evidemment, bien présenté, ça pourrait passer pour de l’ouverture d’esprit. Il n’y a que les imbéciles qui ne changent jamais d’avis, dit-on. …

…C’est pour ça que la propagande politique est dangereuse, c’est pour ça que l’opinion de foule est dangereuse. Parce qu’elles s’adressent à notre réactivité et à notre émotivité superficielles, comme la publicité s’adresse à nos besoins instantanés, à nos désirs inconscients.
 
Mais voilà! Les prédicateurs de ces bonnes paroles ne cherchent pas la réflexion de leurs interlocuteurs mais leur adhésion. Le système nous oblige lui-même à trahir notre liberté de penser pour adhérer en bloc, pour choisir, pour participer à une communauté. Chacun sent en allant voter qu’il malmène douloureusement la réflexion, la petite philosophie intime qu’il avait élaborée pas à pas, avec précaution, avec amour même. Le suffrage universel, malgré les vertus qu’il faut lui reconnaître, ébranle nos ébauches de sagesse et nous oblige sans le vouloir au malentendu, il plébiscite le malentendu.
La connerie n’est pas un déficit d’intelligence, c’est un déficit de la volonté d’intelligence. Alors là je m’arrête un instant, parce que je suis très fier de cette phrase, je sais pas pourquoi, vous pouvez même vous la noter. Y a pas de droit S.A.C.E.M., à consommer sans modération….

…Seuls les O.G.M. ont défié la tyrannie des malentendus. Comme doués d’une conscience diffuse, ils ont revendiqué haut et fort le danger qu’ils représentent en avouant leur impuissance à l’évaluer. Chapeau, les gars ! Y a pas à dire, le fait de les modifier les rend quand même plus courageux. Ça, c’est de la graine de champion! N’empêche que! Après nous avoir fait le coup des bons sentiments, cachés quelques temps derrière la création de médicaments et la lutte contre la faim dans le monde, ces petits pas « sans-gêne » viennent révolutionner notre culture millénaire du malentendu. Ils clament leur différence, ils ne se dissimulent pas derrière des faux-semblants ou de bonnes paroles. Non, eux, ils viennent défier notre esprit critique, à découvert, ils s’adressent à notre courage. Ils étalent au grand jour les risques qu’ils représentent sans nous donner la moindre garantie des bienfaits qu’ils peuvent apporter. Pour des types stériles, ils ont quand même des couilles! Respect!
Ils sont le progrès, ils sont la jeunesse, ils sont l’avenir; et c’est à ce titre qu’ils pérorent, le peigne dans le maillot, la mèche rebelle, en trompe-la-mort.Bon, on a bien compris, le malentendu c’est ENORME!
Mais à quoi ça nous avance tout ça, n’est-ce pas juste une question de vocabulaire. Tu parles d’une révélation! Qu’on n’est jamais sûr de rien? Qu’on est toujours influencé dans nos décisions par les autres, par la culture, par des choses aussi peu rationnelles que les traditions, l’information, la religion, l’intuition? Que la complexité étouffe malgré nous la volonté de clairvoyance? Qu’une intelligence humaine ne peut embrasser la multitude des savoirs? Qu’elle est toujours soumise à l’influence de sa psychologie et de ses affects? Que la conviction n’empêche pas l’erreur? Que tout est sujet à discussion? Que la vérité n’existe pas? Que l’humanité se construit de tâtonnements, d’hésitations? Que nous sommes victimes de nos faiblesses et de nos psychismes d’êtres vivants? Que l’individu est une microscopie et sa pensée aussi fragile qu’une particule de poussière? Et si on se met à faire de la poésie là-dessus, on n’est pas couché et pas beaucoup plus avancé.
Qu’est-ce qu’on chipote? O.K., appelons tout ça des malentendus. Et alors? Et alors,
L’INNOCENCE! …

…En admettant que mon propos soit un tissu d’âneries ou que je me méprenne sur la compréhension de la vie qui m’entoure, que mon raisonnement soit dévoyé par nombre de contingences que j’ignore, dois-je alors m’autocensurer, dois-je me sentir coupable d’oser exhiber une chose aussi aléatoire? Ou suis-je fatalement un mec banal, qui se démène dans son univers d’approximations et essaie d’en extraire sa part de vérité en s’obligeant à une illusoire clairvoyance? 
Pour moi, la pire énormité n’aura été qu’une méprise de plus, infime gouttelette noyée dans un flot grossissant et incontrôlable, le flot terrifiant des malentendus!

Manifeste pour le droit des femmes à être belles sans qu’on vienne leur sentir le cul

Oh les poètes élégants
Pommadés des parfums du vice!
Faisant rimer nonchalamment
L’oraison de vos sacrifices,
Vous ornez vos autels méchants
Et de fleurs peuplez vos calices.
Doux galants, poètes charmants,
Qui offrez en guise d’amour
A l’humble égérie de vos chants
Votre sexe sur du velours.
 
Chevaliers de la bite immonde
J’irai pisser sur votre tombe!
C’est votre héroïsme primaire
De posséder la terre entière
Et d’alimenter votre gloire
De coups de reins faits à l’amour.
Oh ! les grands baiseurs de l’histoire,
Permettez, tant que vous y êtes,
Cochez le cul de vos conquêtes
Pour faciliter les concours!
 
Oh les poètes à trois francs
Qui jouez sur vos tire-lyres
L’air dissonant et trébuchant
De l’amour tenté par le pire!
Poètes lourds et insistants,
Que rien n’effraie ni les enfants,
Ni les pleurs, ni la peur du vide,
Rien n’arrête vos mœurs avides
Et vous offrez des fleurs putrides
A des femelles en vous branlant.
 
Poètes hystériques et croyants
En l’éternelle jouissance,
Votre dieu permet-il pourtant
Sur terre de prendre un peu d’avance?
Poète nu, mateur de culs,
Simple et confiant dans sa hardiesse
D’homme dominant sa tribu
Et qui pense appeler caresses
L’acte brutal et éperdu
Eclaboussé de sa détresse.
 
Poètes vils, insignifiants,
Endossant l’idiotie fatale,
Le cortège des compliments,
Mauvais mots dans des bouches sales
Vomis par votre orgueil de mâle,
Dégouline sur les corps brûlants
Des femmes, ô roi des calembours,
Vingt sur une dans une cave,
C’est l’héritage de la bave
Que vous déversez sur l’amour.
 
Amis poètes, hommes de goût,
Qui savez la beauté des femmes,
Souffrez qu’elles aient plus que vous
De tendresse, au cœur plus de flamme.
Epargnez à leur cœur sensible
La muflerie irréversible
De vos flatteries éculées.
Laissez tomber la vanité!
Elles rient de vos mots horribles
Par désespoir et par pitié.
 
Poètes sordides et débiles
Qui ignorez le sort fragile
De leur féminine beauté,
Le coude appuyé sur leur âme
Comment prétendre aimer les femmes
Sans rien y comprendre jamais.
Croyez en cette humilité!
Il y a si peu d’amour sur terre
Qu’il vaut mieux peut-être se taire
Que de risquer de le blesser.
 
Le monde souffre de vos crimes
Et vos ombrageuses victimes
Se résignent malgré la nausée,
A respirer dans vos haleines
L’âcre bestialité humaine
Et consolent vos corps désolés.
Mais au plus fort de vos caresses,
Il n’y aura assez de respect
Ni jamais assez de tendresse,
Pour guérir leur cœur humilié.

La sieste du lion

Il a fermé ses yeux pour oublier les cris,
Il a léché le sang qui souillait son pelage,
Allongé dans les mousses et les herbes, il saisit
La fixité de cet instant qui le soulage.
 
Le lion débarrassé de son cruel devoir
Ouvre son corps lassé à la chaleur brûlante.
La savane rougit, il laisse son pouvoir
Rouler parmi les fleurs lascives et les plantes.
 
Les rayons éblouissent son œil sous sa paupière.
Pénétré de soleil son grand corps s’alanguit,
Les frissons du plaisir émeuvent sa crinière
Quand s’abattent sur lui les jeux de ses petits.
 
Le lion dort, et croyant sentir une présence
Lève parfois un œil sur la réalité.
Tout est calme, la vie meurt avec élégance
Et le lion sent planer comme une éternité,
L’illusion de la volupté.

Je m’obstine à t’aimer
 
Je n’ai jamais trouvé
Ni dans le ciel ni dans mes mots pénibles,
De refuge possible
A mon étrangeté.
 
Je ne peux désarmer
Dans le miroir de tes regards serviles
L’étau immobile
Du manque. L’amour inquiet
 
Se heurte à l’inertie flamboyante du vide,
Mes mains se crispent sur tes reins,
Mon cœur crie son amour sur mes lèvres timides,
Mon front ruisselle de chagrin.
Ma vie s’offre, elle veut, mon âme surabonde
Mais elle étouffe furibonde
Comme une ombre en exil sur la terre, épuisée
De ne jamais pouvoir parler.
Dans le souffle des corps l’amour boit son venin.
L’orgasme vient, la nuit l’emporte
Et le laisse frustré, plongé dans son destin
Claquer comme une porte.
 
Je ne pouvais jamais penser
Qu’autant d’amour et autant d’amertume
Puissent rester figé
Dedans. Rien, ni ma plume
 
N’arrive à déchirer
L’obstacle abstrait, l’inaccessible étoile
Se trouble sous le voile
Et le cœur résigné
 
De n’avoir pas trouvé
De mots plus forts ni de gestes plus tendres,
Fatigué de m’entendre,
Je m’obstine à t’aimer.

Toussaint au printemps

Comme on doit s’ennuyer  au cœur des cimetières
A recompter les fleurs qu’on porte sur sa pierre
Défunts qui détenez pour vous seuls le repos,
Malgré l’éternité je n’envie pas vos os.
 
Ils doivent s’ennuyer ces crânes sous la terre
Obstinés à montrer la blancheur de leurs dents
Crispés sur leur rictus, à qui veulent-ils plaire?
Le sourire des morts n’atteint pas les vivants.
 
Comme on doit s’ennuyer enfermé sous ces pierres
A attendre toussaint et à compter les ans,
A écouter l’affreux murmure des prières
En sentant s’alourdir le pas de ses enfants.
 
Comme on doit s’humilier au cœur des cimetières
Ames chères, dormez! faites-vous des paupières
Du linceul accablant que vous tisse l’ennui,
Moi je vais replonger mes deux mains dans la vie!

Comment pouvons-nous vivre

Comment pouvons-nous vivre , absent dans la vie même
En laissant suspendues à nos gibets malsains
Les questions que les vents irrités nous ramènent,
Comment peut-on enfouir sa conscience aussi loin?
 
Comment peut-on rester muet devant les choses
Sans chercher à savoir pourquoi le cœur explose
Et la bombe et l’enfant, et pourquoi la nature
Mêle à ses chants d’oiseaux nos cris, dans les ramures?
 
Et la tête courbée par le toit du silence,
Honteux malgré l’orgueil de tant d’inconsistance
Sans jamais détourner le regard de nos pieds,
 
Nous crachons dans la main du poète dans l’ombre
Lui qui voulait chercher la vie dans ces décombres
Et nous nous réchauffons le cœur, d’un rire niais.

Je dois avoir dans l’âme

Je dois avoir dans l’âme un filtre à désosser
A disséquer la vie dans un réflexe sale
Un pouvoir inconscient pour entendre le râle
Au milieu du bonheur, sourd, de l’intégrité.
 
Pour voir le mal partout même s’il se camoufle
Dans la peur, dans la joie, même dans la bonté
Et dans les chants d’amour pour entendre le souffle
Monotone et constant de l’infidélité.
 
Je dois avoir dans l’âme un filtre à assombrir,
A voir dans le présent l’ombre de l’avenir
Pour qu’ainsi que la mer mon esprit ne repose
 
Jamais, qu’emprisonné dans un seau trop petit,
Pour pleurer sans raison et extraire des roses
En fleurs, le suc mortel des parfums de l’oubli.

… en français … en occitan